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hojas del alma

mañana

mañana

 

 

 

Mañana es la posibilidad
de tiempo perdido.
Mañana se posara el presente
contando los recuerdos,
Mañana sera la hoja del verbo,
que hoy escribo;
-hay un engaño rutinario en el olvido 
más allá de la siempre hora
hay un extraño triunfo del silencio-
Mañana, una excesiva materia residual
autorizada por el tiempo,
reparte en momentos el abandono,
de lo vivido.
Mañana ,el eco de un delirio ebrio,
clava su raíz en la memoria,
analfabeto sentir despierta reflejos,
rumor de un espejo.
Mañana tal vez nada,tan solo
un ritual terrestre de horas fugitivas,
o quizas ,tu hambre blanca y desnuda 
sumergida en la cambiante vida.

Mañana es el ayer ,que hoy ,
este existir penetra
la posibilidad de tiempo perdido.

scrita en: 29 de febrero de 2016

Joana Mar©

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versos de una tarde plomiza

versos de una tarde plomiza

 

 

no quise mirar las grietas de mis entrañas
lugares que al saberlo matan,
a donde habita el ultimo tango oxidado,
epicúreo baile,de nuestro amor lisiado.


no quise volver a los versos,
hablan demasiado sobre la nada,
sumando las hojas despedidas,
me hacen naufragar entre palabras
y avivan el espectro de la pregunta.


no quise saber que la eternidad tiene ámbito,
de metamorfosis equivocada,
resbala en mil pedazos la mañana
de fatigadas sombras.


pero hoy la lluvia me habla en la ventana
de los enseuños envejecidos
de tantos caminos sin retornos,
y desde el interior ,un suspiro se desprende,
que efímeros somos...

 

Joana©

escrita en marzo de 2009

diálogo con un alma cansada

diálogo con un alma cansada

 

lo sé...conozco tus retornos de relojes cansados...
minuto vestido en un pensamiento hastiado.
en una choza duermes abandonada,aliado el infinito,
se asfixia la luna, oculta en la oscuridad,no hay principio.
muerdes tus labios,el verbo una coordenada imprecisa,
sobre tu presente,duermen los cadaveres momificados del futuro....

lágrimas sin eco... suman un movimiento funebre

bajo el sol,los pasos se derriten,
hacía el ningún lugar,firmas tu nombre,
en tus ojos,una rosa desvanece.

lo sé...lloras sobre los grumos de memoria
hoy morirás,de nuevo,...mañana resuscitaras en un intento
nadie sabra de tu regreso,vestida con el desnudo
el mundo seguira bailando,y frío,sobre los umbrales del destino.

inhumano insuficiente se bebe el vacío,te duele tal sed...
y un terrible misterio en cada encontrar,gotea tu cansancio
un siempre ayer, diluido y espeso,
relojes de arena,en cada grano,disuelven tus momentos
vaga la existencia en zapatos rotos y caminos al viento.

a veces, la vida es una batalla perdida desde el comienzo
a veces,sobre el presente duermen los cadaveres momificados del futuro...

Joana©

en son de otoño

en son de otoño

llueve...

perfume de memoria disminuida

vibra en circulos sombríos

abanico de instante bífido.

reposante soplo inundado,de indiferencia engañosa,

encarnizado en sótanos del recuerdo,

la humedad dibuja un rostro sin sentido.

 

grávido silencio transparente 

sustenta la columna de un infinito concluido,

de puerta a puerta ,el adiós,convoca los espectros,

niebla sobre velados comienzos,

se esfuman al instante...

 

y entrego la mejilla contra el frío,

los pasos en tiempos distintos

y sonrío,con sonrisa herida...

en cada hoja vencida,el otoño escribe una historia.

 

Joana©

 


requisito

requisito

 

háblame.

háblame que necesito escucharte,

del amor huído que en silencio desfallece

de los timidos cantos entre los ramos

del efímero rocío de seda que golpea mi ventana

y el sentir restante al pasar los años,

de nosotros ,y de nadie.

 

 

cuentame la historia de un impotente tiempo

del hechizo que nutre la savia del recuerdo

y el ironico nacimiento de un amor en otoño,

de las tardes silenciosas arrojadas en delirio

y el desmán de besos en detalle entregados

bálsamo en la herida de un pasado

que pudo separarnos.

 

 

 

háblame del mundo que no entiendo

encauzado de laberintos sin destino

huérfano prole del universo

hundido en el misterio:¿de dónde venimos?

del perfume que lleva el momento

y de la prolongada esperanza que lleva el comienzo.

 

 

 

 

 

dime palabras que rocían

la sequia del presente

y atiende el miedo,

el tanto miedo de olvidarte.

 

Joana©


 

escrita:31/o5/2008

 

 

 


separación - Mihai Eminescu (1850 - 1889)

separación - Mihai Eminescu (1850 - 1889)

 

 

 

¿Pedirte yo un recuerdo para que no te olvide?

Sólo a ti te quisiera, mas no te perteneces;

ni esa flor ya sin vida entre tu pelo rubio,

pues que sólo deseo que me eches al olvido.

 

¿De qué sirve sentir la dicha ya apagada,

que no se extingue y sigue igual eternamente?

El mismo río canta con diferentes ondas:

¿de qué puede servir la persistente pena

si a través de este mundo está escrito pasamos

cual sueño de una sombra y sombra de un ensueño?

¿Para qué preocuparte de mí más adelante?

¿Por qué contar los años que vuelan con los muertos?

Lo mismo da que muera hoy día que mañana,

ya que borrar deseo el rastro de mi paso,

ya que quiero que olvides nuestro sueño feliz.

No vuelvas, vida mía, a los años pasados,

en una sombra negra queda desvanecida,

como si jamás juntos hubiésemos estado,

como si aquellos años de amor se vaciasen.

¿De tanto haberte amado me podrás perdonar?

 

Déjame entre extranjeros la cara contra el muro,

que en mis ojos se hiele la luz de mis pupilas,

y así, cuando este barro a la tierra retorne,

¿quién sabrá ya quién soy, quién ya de dónde vengo?

y mis lamentaciones, atravesando el muro,

pedirán para mí el eterno reposo.

Sólo desearía que alguien cerca de mí

pronunciase tu nombre sobre mis ojos ciegos,

y después -si así quieren- que me echen al camino...

Más dicha yo tendré que la que tengo ahora.

Del horizonte llega la bandada de cuervos,

oscureciendo el cielo sobre mis turbios ojos;

que la tormenta estalle sobre el haz de la tierra,

mi barro al polvo vuelva, mi corazón, al viento...

 

Pero tú sigue en flor como luna de abril,

con tus ojos violeta, tu sonrisa de niña,

pues aunque seas joven más siempre lo serás ,

pero no me recuerdes, pues yo de mí me olvido.

 

 

 

morir... mañana - Magda Isanos(1916 - 1944)

morir... mañana - Magda Isanos(1916 - 1944)

 

Es tan triste pensar que un día,

quizá aun mañana, los árboles de la calle

allí dónde hoy los ves, allí permanecerán

y crecerán, mientras nosotros nos pudrimos.

Tanto sol, Señor, tanto sol

habrá en el mundo aun cuando nosotros no estemos;

cuantas estaciones, cuantas lluvias

resbalarán por los húmedos cabellos...

Y esta hierba también rebrotará,

y la luna no dejará de inclinarse

sorprendida, sobre el agua que de correr no cesará,

sólo nosotros no tendremos una próxima vez.

Y más extraño me parece que

se pueda encontrar tiempo para el odio,

aun cuando la vida no es más que una gota

que llena el espacio entre un minuto

y otro- y me parece tan incomprensible

y triste que el cielo no admiremos una y otra vez,

que no recojamos flores, que olvidemos sonreír,

nosotros, los que tan de prisa vivimos para morir.

 

 

" cuando los sentimientos pueden " habla el corazón .encuentro poético Lleida ,7 de mayo de 2011

" cuando los sentimientos pueden " habla el corazón .encuentro poético Lleida ,7 de mayo de 2011

 

un año más,cayendo versos,como las gotas de lluvia mojando el sentimiento,oreando el encuentro con su frescura,amparar el aíre nostalgico del poeta.

no conzoco en que dimensión huye el tiempo,pero tengo la certeza que es la suma de los momentos,y en aquel sabado ,de 7 de mayo,el momento dejo de ser tiempo,se tornó eterno.descendía desde lo más alto del alma,el verbo hecho verso,versos que se quedaron tatuados en el corazón,y un poco más alla, los cuadros de los cuatro pintores que participaron,recitaban en un lenguaje mudo,sobre el sentimiento de sus autores,mientras las notas de los músicos detenían las miradas sobre las cuerdas que ensalzaban otro sentir,cantando.

 

no faltó la risa, y si digo que a carcajadas,no exagero,porque la composición fue tan diversa que uno podía viajar entre los poemas y sus autores,con lágrimas,hasta la risa incontenible;y los reencuentros tan esperados,con personas que tanto añoramos y queremos ,con gente que estan detrás de un mensaje virtual, una presencia invisible,pero real,un encuentro que desbordó en alegría, buena compañía,un banquete cultural que gano un bien meritado sitio en el periódico local de Lleida,y sobretodo la esperanza,una esperanza de tan sólo 13 años,que hacía volar en voz inocente el verso,gravando la certeza que el sentimiento escrito seguirá generación tras generación a pesar del mundo materialista en que vivimos,que el corazón nunca dejara de hablar con su voz eterna,la poesía.

 

gracias a todos vosotros,Poetas,y gracias a ti, Maribel Sanchez ,al equipo Adictos al Verso,y enhorabuena por el trabajo tan hermoso que estáis haciendo.

 

Joana.


se llamaba, Mar

se llamaba, Mar

 

 

robó abril su azul en plena vida,

el cielo se queda inocente,para siempre...

en el silencio convive una tierna rosa,

envés de mi ventana,un pájaro gorjea triste...


Joana©


pd.

 versos dedicados para una compañera de instituto,de mi hija mayor.ayer,con tan sólo 13 años,se fue en la eternidad oscura.

 


 


diciembre

diciembre

 

duerme diciembre en las afueras,
deshojando las horas cuajadas
sobre la calzada de materia perdida.

las piedras descienden en reflejos dividios
- esencia del principio olvidada -
entre las rejas turbias de un deseo,
memoria indecible de música incierta
eco polar de sino transparente
florece la nieve en seno candente,
conjunción invernal anega la inercia
que ausente tu sombra...


duerme diciembre en las afueras
sobre la calzada de materia perdida,
ya no te busco envés de los años
de blanco se cubre el tiempo,
se ha hecho tarde en el recuerdo.


Joana©

 

se habrá ido más allá del antaño...

como la flecha sin rumbo,

donde suspiran los anhelos calados

solariega eclipse, habitual inconstante,

sombra que sueña de carne y hueso

siete segundos,la vida de un verso,

balance apresurado de gama tajante

arranca de mí ,aromas bipolares,

azules insaciables de fino horizonte,

cosecha de clavos en horas nocturnas

reclama un blanco pliego,la maldición amena,

ceniza que gime en hondos laberintos,

se agita el viento.

en horas a solas caen las hojas,

aún es tarde,

y tu,poema mía,al acto final,que nunca quise...

 


nombrara el otoño,mis letras,con su follaje...

 

©Joana

 

 

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claustrofobia

claustrofobia

ensayo cubierto del tejado

pajaros afónicos en la renuncia ateridos

tiritando golpean al vano

el cielo va cerrando sus parpados.

 

relojes al desorden librados

absorta la hora revela inhóspita sombra

la noche se extiende como un oscuro velo

la vida va cerrando su efugio.

 

prestado el aíre que consume

por desigual un ruego

se asfixia la memoria hasta el huérfano retiro

claustrofóbico el tiempo,

no hay espacio entre los momentos.

 

 

Joana©

 

 

de nada sirve

de nada sirve

 

de nada sirve morir.

morder la fría dádiva,repleta de silencio.

hace tiempo las sombras envenenaron

abriles en pérdida estancia

pálido vestigio en hoja seca,huida primavera.

 


 

de nada sirve el rumor de las tinieblas

revelar indiferente día en despedida,

sobre las horas insomnes

sumando la luz tardía.

hace tanto el alba habita en desmemoria.

 

 

 

de nada sirve ceniza que urdía

retoñar al pecho el son enrojecido,

aletargada presta cavando desiertos

una ironía camuflada,la vida misma,

me asustan los días de ventura.

Joana©

sobre todo,mujer

sobre todo,mujer

en voz callada de un verso,

con el silencio en la intimperia de los sueños

una espera detenida a las orillas del verbo,

soy esa mujer,

el deseo de yacer en el momento definitivo

convertirme en los segundos de un lenguaje mudo,

tu boca,mar ébrio ,en mi boca ánfora presa,

dualidad profunda perdura,breve existencia,

soy esa mujer,

canción llovizna en la cumbre del olvido

desliza gotas de memoria,encaje rociado,

sobre arrebatada luna entre manos encendidas,

soy esa mujer

en voz callada de un verso despenar el sentido,

desdibujó horizontes con sangre trazados

robar los huesos ajenos,

idear la eternidad como si fuera mía...

y me limito en mi nimiedad,

y me retiro en la nada de lo que soy,

pero mujer.

Joana.©

consonancia

consonancia

 

 

ven, en el récondito bosque

de verde tupido y puro

donde canta pacífico el grillo,

donde el roble sereno menea sus ramos

bañados en el solaz de un rayo

y las silvestres flores serviran

nuestro único vestido.

 

 

acuestaras tu cabeza junto a mía

 en lecho de tierna hierba

 con tus manos en mi cintura

mis besos en tu mejilla

y la verdad en la piel confundida.

 

 

bajo las nubes desfilando en la bóveda

juntos y solos,

como dos principiantes

del edénico perdido,

encarnizados con ojos moribundos

reinventaremos el plácido suspiro.

 

y en la atmósfera amena del ocaso

hasta la imprevista madrugada

hundidos al borde del presente

anclamos en vano el tiempo

y embelecar el momento,

entre los dos,hacerlo eterno.

 

escrita en: 6/02/2008( perseguir la musa entre los viejos versos.)

Joana.©

 

 

tinieblas

tinieblas

 

no quedara testigo en el recuerdo...

por separado el tiempo se irá perdiendo

rendir sobre la nieve los pasos cautivos

extraviado hogaño emigra indecible.

 

 

 

moriran abriles,cubiertas de olvido,

que pálida mañana y que tarde...

legados que hieren el polvo audaces

repudiado eco,lo que fuiste,en resto vacilante.

 

 

 

y me desnuda la pena madre

apretó puños y maldigo

y bebo un trago mas del puto denuedo,

la vida sigue bajo un concepto egoísta...

no quedaran candelas entre las tinieblas.

Joana©

 

 hace dos dias,a mi madre le diagnosticaron,Alzahmier.

 

 

soledad en retorno

soledad en retorno

 

sabía que vendra.

se oían los grillos,flébil cantar en la hierba

y el sabor del frío en la boca,cuajar el alma,

desde la tumba de las sombras olvidadas

ceniza en memoria, la soledad ardia.

 



sin rostro se moría el silencio.

exento el ruido,desencadenaba la agonía,

palabras estranguladas,puñal en la herida

y un sueño mas,con gesto de mendigo

se iba perdiendo en la espera moribunda.

 

 

 

 

hacía frío,y llovía...

la noche descendía

sin el maquillaje del mísero regocijo,

 frívolo alentar,como una lápida memorable

aquí,de nuevo ,en el pasado.

©Joana.

 

 

 

 

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Pájaro azul - Charles Bukowski

Pájaro azul - Charles Bukowski

un poema de mis poetas favoritos

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

maternidad

maternidad

un mundo en mi interior emana,

silente fragor de vida.

pétalo humano,de cándida rosa,

oculta primavera mi vientre aviva.

©Joana.

 

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